Lou "Emoh" Barlow

Quando lançou este disco, o Lou Barlow já sabia como é que eu me ia sentir no final de 2005!

«It's been a long year this year
Good or bad I can't tell from here»

('Puzzle', do álbum "Emoh")

São estas pequenas coisas que tornam mais fácil a estéril tarefa de escolher o nosso «disco do ano».

Boas Festas a todos!

Que saudades

Estava com umas certas saudades de sair de um concerto com vontade de ouvir até à exaustão o disco que lhe servira de pretexto. Está-me a acontecer agorinha mesmo, com o novo álbum dos Strokes, "First Impressions of Earth". Tive a sorte de vê-los este fim-de-semana, em Madrid, e consigo sentir quase, quase a mesma sensação de euforia do concerto ao ouvir, aqui no trabalho, o belo do CD. Só as primeiras cinco músicas do disco deixam qualquer um de cara à banda (e anca tremeluzente), igualando milagrosamente o prodígio que são as canções do "Is This It".

Vêde aqui a cara de anjo por detrás daquela voz de telefonia mal sintonizada.



Ninguém se chama Julian Casablancas...

(entretanto, para mais pormenores sobre a noite no El Sol, é favor clicar aqui)

A música e a sua origem

Tenho o televisor na VH1 e uma holandesa esganiçada de nome Anouk (quem quer que tenha ouvido rádio em 1997 lembra-se dela) garante o seu completo desinteresse pela instituição casamento. «Never gonna be, never gonna be nobody's wife...», grita a rapariga, de top que mostra a barriga, empoleirada numas rochas à beira mar.

Assim de repente ocorre-me: o que é que levará tanta moça da Europa dita Central a rabujar alto e bom som, sob um fundo de guitarras inevitavelmente foleiras, algures entre o roque mais oitentista-manhoso e o nu metal?

Na mesma onda temos (ou tínhamos, graças a Deus) os Guano Apes, mais a sua Sandra Nasic, ou a ex-K's Choice Sarah Bettens, da Bélgica.

Será que a origem do fenómeno se prende com a emancipação, naqueles países, das mulheres, incentivadas desde cedo a botarem sentença e desancarem no mundo em altos berros?

Se for esse caso, não me coíbo de aconselhar os paizinhos das meninas central european: além de liberdade de expressão, dêem-lhes discos jeitosos. A sério.

A minha mulher mal-disposta favorita:



Shannon Wright

O importante é que se dêem bem

As mães dizem-no muito, estou em crer. Geralmente para vaticinar a validade (ou falta dela) das relações alheias. «Ele é meio metro mais alto que ela!», «Ela quer viver à custa dele!», «Os signos são incompatíveis!». A tudo isto as mães (a minha e outras parecidas) respondem com aquela calma de quem já leva mais 30 anos disto que nós: «O importante é que se dêem bem». Como se todas as divergências ou aparentes incompatibilidades tivessem solução, com vista a um quotidiano pacífico e sem ondas.

A prova de que esta máxima até tem o seu quê chega-nos, desta vez, de outra mãe: a Natureza. Diz a imprensa internacional que, na costa do Quénia, um hipopótamo-bebé que sobreviveu ao tsunami adoptou uma tartaruga gigante como sua nova mãe. «O hipopótamo órfão, com menos de um ano e pesando cerca de 300 kg, adoptou a tartaruga centenária como mãe, e ela parece estar bem feliz em seu papel de mãe adoptiva. Os dois nadam, comem e dormem juntos», jura a AFP.

Perante isto, haverá lá forma de contrariar a minha mãe da próxima vez que ela me vier com essa sentença?...

Falando bem e depressa

(No que têm de pior), os meus dias resumem-se, actualmente, a duas máximas da poesia ornato-nuno-pratiana:

«Tudo me enjoa, tudo me irrita»

vs.

«Dêem-me de volta os dias
Quero de volta os dias
Quero ter dias só meus
Quero ser eu, o primeiro a dizer adeus»

Atenção ao disco, sai "já" em 2006!

Peço Perdão

Podia dizer que ando afastada deste tasquinho verdusco por ter muito que fazer, demasiado trabalho, catrefadas de coisas em mãos. Seria verdade, mas consideravelmente destituído de qualquer tipo de graça. Prefiro então dizer que tenho andado demasiada ocupada a sonhar com o Andre Agassi no quintal da minha Avó ou com um atribulado passeio no Tamisa, presa por uma corda a uma jangada com velocidade de mota aquática, onde seguia, entre outros indivíduos, a Bia dos Morangos com Açúcar. Ou que falar com taxistas sobre a maior árvore de Natal do Mundo e do Terreiro do Paço e o preço dos brinquedos nos hipermercados não me deixa muito tempo livre. Continua a ser verdade e sempre tem mais algum condimento.

Bons dias!...

Já estou mesmo a ver

Amanhã vou ao casamento de uma antiga colega (de muito mau feitio; coitado do futuro marido) e ao concerto do 50 Cent (pobre de mim; se não voltar a escrever, já sabem, desapareci em combate). Mas o que me está a causar verdadeira ansiedade é a distribuição, com o jornal Público, de uma colectânea de versões, feitas por músicos portugueses, de canções nacionais e não só. Pelo meio, temos a Margarida Pinto a cantar o 'Capitão Romance'. Já os Clã tocam essa música ao vivo, numa versão [blasfémia!] praticamente melhor que o original. Vamos ver como se sai a maravilhosa voz dos Coldfinger.

O que é certo é que, independentemente de gostar ou não do resultado, já sei que vou ter outra recaída - e isto à conta da revisitação de uma música que, apesar de belíssima, nem é das minhas favoritas, no catálogo daquela banda. Parafraseando a minha colega Ana M., mal sabem eles... mal sabem eles os corações que continuam a mover.

Disclaimer

Parece que feri sensibilidades (maternais) com o mini-post sobre os super-poderes do menino que, com menos de seis anos, já dita a lei na sua escola. Esclareço: escrevi as desajeitadas palavras curvada pelo respeito e por alguma inveja, também. Soubesse eu impôr-me dessa forma na primária e não chegava aos 27 anos a escrever posts sobre sapos. As minhas imensas desculpas e melhores cumprimentos...

Alerta

Tenho um colega que acredita piamente numa vindoura invasão da Terra por extraterrestres. Pior: tenho outro colega que lhe dá razão e com ele protagoniza animados debates sobre o assunto, o que me permite concluir que existe uma seita em formação, no meu próprio local de trabalho.

A minha teoria é ligeiramente diferente, e prende-se com a emergência actual, a nível planetário, dos sapos. Atenção: nada me move contra os bichos. O único animal a quem gostaria de assinar a extinção são as baratas. Sapos lembram-me as visitas à aldeia da minha avó materna - são atarracados, viscosos, um pouco nojentos e de cor acastanhada. Ainda assim, bem mais atraentes que os sapos que, como defendia atrás, começam a ocupar os lugares cimeiros da nossa sociedade.

Veja-se esse fenómeno para-musical de nome Crazy Frog. Da «canção» nem falarei, que o estômago é fraco e não quero ter uma recaída. Mas já olharam bem para o artista em si?... Aquilo é um sapo desde quando?



A boca medonha, cheia de dentes, a cor acinzentada da pele e os oculinhos na cabeça repugnam-me. OK, os óculos escuros, bem como o esgar ligeiramente ganzado, até se entendem, se tivermos em conta os meios (musicais) em que o anfíbio se move.

Mas... e o que dizer do umbigo? O Crazy Frog tem umbigo. Pensar que aquele ser já esteve ligado umbilicalmente a qualquer coisa assusta-me, e faz-me desejar nunca conhecer a sua criadora. Depois há a música, claro, mas sobre essa já avisei, nem tentarei botar sentença.

Menos omnipresente mas igualmente misterioso e asqueroso é o sapo da dita operadora nacional de Internet (espero que ninguém da empresa leia isto, se não ainda vai a batata para tribunal). Sempre me meteram um certo nojo as formas esguias e esverdeadas do animal. A antropomorfização da coisa não ajuda; o sapo não precisava de caminhar nas patas de trás nem «passar a noite a curtir com os amigos» (no anúncio, um pinguim) para as pessoas aderirem aos seus serviços.

Mas há pior: no novo reclame, o animal (literal e insultuosamente) começa por dar um grande arroto, e, depois de uma noite na disco com o amigo pinguim (denoto aqui algum homo-erotismo) deita-se na cama e manda os lençóis pelo ar com uma potente flatulência. Que exemplo se pretende transmitir com isto? Que a energia eólica é fácil e barata?

Queria deixar aqui uma imagem deste sapo leviano, mas na homepage do sapo não a encontrei... dei, no entanto, com um retrato do outro sapo, o «granda maluco» do Crazy Frog. Isto só vem provar a perigosidade do lobby sapo - além de nojentos, sem modos e desrespeitadores das suas próprias tradições verduscas, unem-se em compadrio para melhor atingirem o seu grande propósito - conquistar o mundo. Fiquem atentos.

A canção e o seu uso

Já sei que são comerciais e enchem salas (demasiado grandes) e anseiam ser os U2, mas não consigo ouvir os teclados de 'Speed of Sound' sem pensar que esta música dos Coldplay é A música para olhar para as estrelas, numa noite gelada de Natal.

No meu tempo não era assim

Um pouco à moda do querido Amigo Pop, duas observações aparentemente desconexas do meu quotidiano partilhável:

- o filho do meu amigo P. "Laranja Amarga" S., que ainda no Verão passado me relembrava de cinco em cinco minutos ter «quatro anos e meio», entrou na primária. Parece que lida bem com o facto de ter menos uns mesitos que os colegas, pois sempre que estes o importunam, faz uso do corpinho robusto e ou lhes dá pontapés na barriga, ou os manda para cima das mesas da escola... por via aérea.

- ontem, no inestimável 42, dois miúdos da primária discutiam os méritos namoradeiros de um e outro. Iam acompanhados pelo que julguei serem as respectivas mães, facto que não impediu a discussão de se tornar encalorada. O menino, dos seus oito anitos, encostou mesmo a interlocutora, talvez já nos nove (e meio), à parede:

«Mas preferias namorar comigo ou com um preto?!»
Ela: (em tom provocatório e exclamativo) «Com um preto!!!»
«Ei-shh!!!...»

É só

Às vezes precisamos de discos que nos dêem a mão, façam uma festinha no cachaço, dêem banhinho e nos metam na cama, consolados. Mesmo que seja com letras do calibre de "My mind's not right, my mind's not right, my mind's not right", "I have weird memories of you/Pissing in a sink, I think" ou "I think this place is full of spies/I think they're on to me", uma das entradas mais perfeitas dos últimos tempos.

Não morde mas marca - ouçam:

E agora?

Sempre na vanguarda das coisas que realmente interessam, a TVI anunciou ontem a criação e aplicação de um «inovador» sistema de classificação dos programas que transmite, consoante a idade de quem deve/pode vê-los.

«O seu filho tem idade para ver os Morangos Com Açúcar?», era a frase que chamava a atenção para a peça.

Só espero que a minha mãe não veja isto, aposto que a minha idade não está entre as contempladas.

Boas-vindas oficiais

Venho por este meio dar as boas-vindas da blogosfera à Eunice, que oferece os seus apetitosos produtos aqui, e já agora dar uma palavrinha calorosa à dona de um blog quase homónimo do meu - Sofá Laranja!

Juntemo-nos todos para parecermos muitos/as.

Está o mundo perdido

Ontem na Pull & Bear (ou, como diz o meu homem, na Puxa e Urso) assisti ao declínio do reinado, em lojas de roupa, da house frenética e criada para provadores apertados e ginásios em vésperas de temporada balnear. No tempo que me levou a experimentar umas saias muito giras e a perceber que não me ficam como à Dalila Carmo do Ninguém Como Tu, ouvi Queens of the Stone Age, Beastie Boys, Ladytron (?) e Devendra Banhart. Juro. Não comprei nada, mas prometo voltar para ver se a saga continua - já uma vez que lá fui buscar umas sapatilhas apanhei Josh Rouse e Rufus Wainwright.

Será que quero?

Em troca do meu nome e morada (tive o cuidado de assinalar as opções «não quero receber outras ofertas e propostas, decentes ou não») recebi em casa uma amostra de champô e outra de amaciador da Herbal Essences (já é o produto da minha eleição, foi só mesmo a promessa de borla a passar constantemente no site em que trabalho a tentar-me).

No entanto, confesso-me apreensiva depois de abrir o bonito envelope que me enviaram para casa. Explicam que devemos deixar correr a água sobre nós (num claro desrespeito pela «lei seca» que o tempo ordena), abrir o champô e sentir-nos transportadas para um local «exótico, misterioso e selvagem».

Pá... não sei se é normal, mas eu tomo banho sozinha e sem roupa. Será que quero mesmo aceitar o convite?

Conhece o Gael?

A Eunice do recém-nascido Abotoa-te diz que vem ao meu blog todo-o-santo-dia e que tem direito a protestar (pela falta de posts, completa, mas eu acho que, por ser quem é, tem direito a protestar contra o que quiser).

Concordo.

Agora sinto-me obrigada a ter uma historinha para contar diariamente... felizmente, os malucos não têm largado o meu pé, nestes tempos mais recentes. Na Sexta-feira, estação de Santa Apolónia:

Eu - Queria um bilhete no próximo Intercidades para o Porto, por favor.
Senhor começa a tirar o bilhete
Eu - Olhe, desculpe, o lugar é para não fumadores, não é?
Senhor, sorridente - Sim, sim. Para não fumadores, à janela, de frente... quer o Tom Cruise a seu lado?...




(dispenso, tal como dispensava o casal de brasileiros com o James Brown no toque de telemóvel e os pés descalços no assento em frente. Na viagem de regresso, apanhei numerosos betos em digressão inseridos numa qualquer colectividade dividida em subgrupos como Camaleões, Dinossauros e Gambosinos. Alguém sabe o que possa ser? Fiquei doente de curiosidade!)

Coming of age

A garganta a arder, o sal na cara, um chorinho silencioso. Engraçado que tenha sido uma coisa destas (não o jogo, nem o discurso do final, mas mais as imagens de «retrospectiva» de carreira que encerraram a transmissão) a traçar na minha cabeça uma sensação tão precisa de mudança de era.

Obrigada uma vez mais, a sério.

AA Anónimos

Em tempos falei aqui na paixão avassaladora que nutri - e que na realidade ainda me move para muita coisa... - pelos Ornatos Violeta. Penso que não lhe chamei a minha maior devoção histérico-mediática; é que se o fiz, terei de repôr a verdade das coisas. Os Ornatos foram parte de leão da minha vida, mas continuam a viver na sombra do grande... Andre Agassi.

Dos 12 anos em diante torci desesperadamente por aquele a quem hoje todos chamam «veterano», «experiente» ou mesmo «lendário». Ainda me lembro quando era o «perdulário», «inconstante» ou «perdido para o ténis» - e tenho os recortes de jornais para provar a evolução.

Porque comecei eu, uma pré-adolescente que nem das aulas de ginástica na escola gostava, a acompanhar os torneios do Grand Slam e a ansiar pela secção do desporto do "Jornal de Notícias", nesses pré-históricos tempos sem Internet?

A princípio, e naquele que terá sido o mais fulminante caso de amor à primeira vista da minha infância, porque apanhei um jogo das meias-finais de Roland Garros, em 1990, no segundo canal, e fiquei deslumbrada. Pelo cabelo (sim, gente nova, havia e muito!), pelas roupas coloridas, pelo olhar do senhor que, então com apenas 20 anos, carimbava a primeira passagem à final do torneio parisiense. Perdeu. Fiquei triste. Hoje, quem se lembrará do colombiano Andrés Gomez? OK, eu. Mas já nessa altura não era muito normal.

Faltavam-me também a esperteza e os meios para acompanhar decentemente a competição, pelo que só me lembro do US Open que se seguiu (perdeu, para o Pete Sampras) e do regresso à final de Roland Garros, um ano depois, para lerpar frente ao Jim Courier (vi-o ontem na televisão, está igual - ou seja, uma versão beta do Josh Homme, dos Queens of the Stone Age).

A partir desse reencontro, a minha vida mudou. Ganhei aqueles comportamentos referidos acima, tentando saber sempre por onde andava o homem, com quem ganhava e perdia jogos, que tropelias extra-ténis lhe atribuíam. Chorava de tristeza ultra genuína com os desgostos, e acreditava nos jornalistas que diziam que, graças à sua inconstância, nunca ganharia qualquer torneio dos grandes.

Wimbledon de 92 foi assim uma data mágica. Acho que me consigo lembrar com pormenor de todos os passos que dei durante aquela quinzena em que o improvável - ganhar em relva, a mais particular das superfícies - aconteceu ao então Kid de Las Vegas. Gastei mais de mil escudos em jornais e revistas que ainda hoje guardo, num dossier que não consigo encarar como tolo. Eu vivia aquilo. Para aquilo. Se calhar é ao senhor campeão que devo imputar a culpa de, enquanto as minhas amigas deliravam com as bandas do momento ou os pin ups de Hollywood, eu pouco acompanhar tais artes. A maluqueira com que seguia o circuito (e mais jogos não via porque TV Cabo era, ainda, uma realidade distante) ocupava-me o tempo e o coração, não havia força para mais paixões.

Só nos últimos três ou quatro anos abrandei um pouco o ritmo. É preciso ver que o senhor entretanto assentou (abençoada Stefi, por isto e aquilo), a idade começou a pesar e os torneios em que participa a rarear. Mas sei que continua tudo lá, com a mesma chama. Hoje é Sábado: vi-o ganhar, jogando mal, a um estreante de nome Robby Ginepri. Amanhã, será com toda a certeza torturado pelo Roger Federer, o rei do ténis actual. Mas na madrugada de Quarta para Quinta, fiquei em casa do meu batato para ver, das 03h às 06h, a inacreditável partida entre o simpático ancião e o novato, e também com o seu quê de inacreditável, James Blake. Não exagerarei se disser que foi o jogo mais belo e emocionante que vi. Pela primeira vez em 15 anos, fiquei a pensar que o perdedor (também) merecia ter vencido. No final, o Andre (como é conhecido cá em casa, tamanha é a familiariedade) dizia que, para si, ganhar aquele jogo fora como arrebatar a final, e que o ténis era aquilo: respeito pelo adversário, paixão pelo jogo, incerteza até ao final.

Fiquei de sorriso incrédulo e pernas a tremer, olhando para o écran sem perceber se a resposta ao serviço tinha sido boa (o televisor estava sem som, não ouvia os guinhcos histéricos dos nova-iorquinos). A bola era boa, determinou o árbitro. Os adversários abraçaram-se na rede e Blake terá dito a Agassi que, se é para continuar a jogar assim... que continue por muito tempo.

Antes que chegue então a malfadada final com Federer, obrigada ao segundo canal por me ter mostrado aquele jogo, em 1990, e ao meu Pai por me explicar as regras do jogo. Durante anos, os desafios e os torneios ditaram o meu calendário pessoal e a perspectiva de um dia ver o homem jogar ao vivo enchia-me de esperança. Aconteceu nos Masters de Ténis de Lisboa, em 2002, e deu-me a oportunidade de dar um passou-bem ao meu herói. Valeu a pena quase ser esmagada por uma pequena multidão em busca de autógrafos, tal como valeu a pena ser fã dedicada e algo tresloucada durante este 15 anos, em que passei de menina a mulher e ele de miúdo carismático a jogador temido. Sem este garrido capítulo, a minha vida teria tido, sem dúvida, muito menos graça.

O Graf-Agassi da música portuguesa

(ligações conjugais aparte - Manuela & Manuel, fotos de Luís Bento e JP Almeida)

Despertares

Hoje de manhã acordei com a expressão «pousar no olhar de» na cabeça.

Sempre é melhor que acordar por ter batido a toda a velocidade com a cabeça na quina da parede, como me aconteceu de Sexta para Sábado. Au.

Minipreço

Ontem comprei dois «produtos de beleza» no Minipreço. Sei que vou ficar muito desiludida, se dentro de duas semanas não me tiverem nascido umas quantas escamas verdes.

Go Kylie!

Tal como Londres, Kylie Minogue não perde o sorriso. É bom saber :)

It's not going to stop

Vai fazer agora cinco anos que comecei a trabalhar. Depois de um pequeno e mandrião estágio numa empresa que nunca chegou a ir a lado algum, entrei na Rádio Renascença, por aquela que por muitos é considerada a porta do cavalo de qualquer serviço informativo: a Internet. Não me queixo. Gostei de lá estar, fiz amigos e aprendi o suficiente para querer sair e experimentar outros voos. Uma das coisas menos charmosas de trabalhar por turnos é ter de aguentar madrugadas, noitadas e fins-de-semana sem piar. Lembro-me bem dos Domingos de manhã: o Chiado quieto, aparte um ou outro noctívago de regresso cambaleante a casa, e as notícias a pingarem devagarinho no nosso sistema. Uma era sempre certa: quase até já podíamos ter um formulário para a dita.

«Atentado suicida em Israel causa ... mortos e ... feridos».

Bastava substituir os valores. Geralmente, os bombistas suicidas faziam-se explodir nas estações de camioneta onde se concentravam soldados israelitas, de regresso aos quartéis depois do fim-de-semana passado em casa. À força de tanto dar aquela notícia, comecei a inquietar-me com frequência com uma dentre muitas questões: como vivem aquelas pessoas? Sem tomar partidos... eu que podia ser confundida com uma árabe e tenho família judia... Todos os dias há atentados, todos os dias morre gente. Toda a gente já perdeu, sem dúvida, amigos, familiares, vizinhos. Como encaram aquelas pessoas a morte? De forma diferente, necessariamente - não? Como lidam com o medo?

Depois do regresso dos atentados terroristas ao mundo "ocidental", esta semana, dei por mim a pensar que, salvas as devidas distâncias, estamos mais perto de compreender o que vai na cabeça e nos corações dos habitantes de Jerusalém ou Belém.

You shall rise

Não sei se é por, durante toda a manhã, as imagens nos terem chegado em loop e, o que é mais importante, sem som. Sem as sirenes, portanto, e sem os gritos, os choros, o desespero palpável. Mas a verdade é que, mesmo com as constantes actualizações, a ideia que trespassa é a de uma cidade que responde a esta barbárie com uma "calma", uma serenidade tão-mas-tão dignas que não imaginamos possíveis em mais lado nenhum deste planeta em acelerado processo de auto-destruição.

És grande, Londres, muito grande - e erguer-te-ás em conformidade.

Quizzando entre amigos

A minha comadre ali do estábulo ao lado propôs o desafio. Responder a cinco perguntinhas apenas, sobre os nossos hábitos audiófilos (sim, provavelmente não existe, mas hey... hoje é Domingo!).

Vamos lá tentar, pois.

1 - Tamanho total dos arquivos do meu computador?
Primeira resposta fora do baralho: como não tenho, ainda, Internet em casa, também não atafulho o computador com ficheiros de som! Mas esse dia, ouvi dizer, já esteve mais longe...

2 - Último disco que comprei?
Passemos então às respostas vergonhosas. Nos dias que correm, ouço tudo bem ouvidinho (e sacadinho) antes de comprar. Ordenados mirabolantes e despesas crescentes oblige... Assim sendo, só compro aquilo que me cai verdadeiramente no goto. Acontece que muitas vezes não encontro o que quero nas nossas lojas. O último sortudo foi o "Nashville", do Josh Rouse. E também este ano encontrei os discos que me faltavam do Nick Drake por uma pechincha!

3 - Canção que estou a escutar agora?
'You've Got A Killer Scene There, Man...', dos javardíssimos Queens of the Stone Age!

4 - Cinco canções que ouço frequentemente ou que têm algum significado para mim?
Eh eh, posso substituir por cinco canções que tenho ouvido com frequência nos últimos tempos, de álbuns igualmente imprescindíveis?

- 'A Nervous Tic Motion From The Head To The Left', Andrew Bird ("Andrew Bird and the Mysterious Production of Eggs")
Sei que ainda te estou a dever uma cópia, Mary, mas quando me despachar, vai valer a pena! O assobio mais imprescindível da pop desde o genérico do "Verão Azul"...

- 'Mary', Lou Barlow ("Home")
Tinha de encaixar o Lou Barlow algures. Podia escolher qualquer outra música deste álbum ('Round and Round', o tema-título...), mas decidi-me por esta como dedicatória a quem me lançou o repto do inquérito! Aconselho fortemente que se escandalizem com a letra, uma leitura muito... alternativa das origens do cristianismo. «Imaculate conception, yeah right...»

- 'Myopic Books', American Music Club ("Love Songs For Patriots")
O concerto no Alpinista obrigou-me a pegar outra vez no disco de regresso dos American Music Club e a perceber que é um dos álbuns de 2004. Esta música, cuja letra me parte aos bocadinhos, foi ainda mais brilhante ao vivo, com o grande e bom Eitzel a cantar sem amplificação na guitarra, junto do público. Adoro aquele homem e a sua voz, com quem qualquer pessoa (male or female) se casaria de bom grado.

- 'Doença do Bem', Clã ("Lustro")
Lembrei-me outro dia da existência desta música e ouvi-a vezes sem conta, até enjoar. Já regressei aos seus braços. Sempre gostei dos Clã e em especial da Manuela Azevedo, apesar de me irritar que o público dos seus concertos, muitas vezes, só reaja às mais que batidas 'Corda Bambas' e afins. O último disco, "Rosa Carne", é muito bom, e isso percebe-se lindamente se regressarmos a "Lustro", bastante mais desequilibrado. No entanto, há neste disco algumas boas músicas e uma música do carago, mesmo. Chama-se 'Doença do Bem' e tem letra de Manuel Cruz (que colabora com os Clã, também, em 'Amigos de Quem'). Mas é a 'Doença do Bem' que me enche verdadeiramente as medidas. Talvez a melhor música dos Ornatos nunca gravada por eles? Não sei, mas se ele escrevesse sempre assim e ela cantasse sempre como aqui, o mundo era bem melhor, olá se era...

- 'Construção', Chico Buarque ("Construção")
O maior fã nacional de Chico Buarque a seguir ao JP Simões diz-me que é uma vergonha que só em 2005 conheça este clássico de 1971. Não digo que não, mas enfim, mais vale tarde que nunca. Esta é uma das músicas mais avassaladoras que já ouvi e o poema não se descreve com palavras conhecidas dos mortais. Já me levou, esta descoberta acidental, a procurar bastante informação sobre o brasileiro. E acho que hoje vou passar pela FNAC... eis a resposta à pergunta que não existe neste quizz, «qual o próximo disco que vais comprar?».

5 - Lanço o repto a outros bloggers:
A Ampola Faz Pop ; Paulo Rico ; Laranja Amarga ; L'Ivresse de la Paresse ; Amigo Pop

Para o Verão que já começou (sem ter começado)

Conselho de amiga:



Tão pop que até fere a vista.

Coisas de escritório

Não gosto do mensageiro (aka messenger). Quando mo instalaram no computador do trabalho, julguei que ia finalmente passar a ser uma cidadã de pleno direito. Adeus, manhãs solitárias (mais ou menos), olá a um mundo novo em que todos trocam piadas e confidências com cara de quem trabalha afincadamente. Não podia estar mais enganada. Em primeiro lugar, o que tenho não é o MSN, como lhe chamam familiarmente os aficcionados, mas um tal de e-messenger, ou seja, mensageiro para e-stúpidos. Não consigo ver os smilies de que todos gostam, as conversas caem a todo o momento, a infelicidade generalizada e a eterna sensação de outcast permanecem. Depois, a própria lógica e dinâmica da coisa irritam-me. Sou capaz de levar a manhã ou o dia todo a trocar mails com alguém, e conciliar bem essa alcoviteirice com as minhas tarefas. Já o messenger obriga que esteja disponível quando não quero falar com ninguém. Leva-me a perder o controlo de uma conversa. Chamem-me conservadora, mas nestas coisas gosto de ser eu a tomar a iniciativa. Não gosto do messenger, tal como não gosto de conversas anárquicas sem pés nem cabeça, sem respeito pelo "direito de resposta", com tempos artificiais de entrada em cena. E não vale a pena recorrer aos alertas de "ocupado" ou "fui cagar", porque pelo menos no meu círculo de contactos... ninguém respeita. Até podia lá dizer "RIP" ou "já não mora aqui, devolver ao remetente", como fazem os CTT, que alguém me iria sempre lá desinquietar.

«Oi. Td bem?»

Ainda sobre o Papa

Estive a pensar que se calhar fui muito branda para com o novo Papa e a sua postura face à pop.

Decidi assim ilustrar o que realmente penso...

Cada Papa, sua sentença, e se de João Paulo II se dizia fumar "dope", de Ratzinger Bento podemos afimar que...

Casa

Quando pensamos que já não é possível fazer nada de especial/surpreendente/tocante com voz e guitarra acústica, chega um disco destes. Em "Emoh", que obviamente é "Home" ao contrário (apesar de a mim essa evidência ter demorado a revelar-se), o homem que gosta de gatos faz músicas perfeitas para viajar, para estar ao sol, para nos declararmos satisfeitos (ou "sastifeitos", PR?) com a vida caseira e além fronteiras. Claro que nada disto cai dos céus aos trambolhões, e antes de chegar ao estado de arte de 'Holding Back The Year', a faixa que abre em grande este álbum, ou 'The Ballad of DayKitty' Lou Barlow fez pela vida e tornou-se um histórico do indie americano ao serviço dos Sebadoh e Folk Implosion. Para mim, e agora, é este álbum que vale. Perfeito para ouvir no trabalho, no carro (dos outros), em casa... ou simplesmente perfeito.

Um último agradecimento a quem mo deu a conhecer.

O novo Papa - breves considerações

Católica mais por criação do que por convicção, assisti como qualquer outro mortal à promoção do Cardeal Ratzinger ao cargo de líder da Igreja Católica. Brevíssimas considerações, agora que o fumo começa a dissipar-se...

1. Ratzinger, nome artístico Bento XVI, diz cobras e lagartos da pop/rock. Que é coisa devassa, dada a práticas estranhas e contrárias ao cristianismo, como o culto e a adoração. Se pudesse colocar uma só pergunta ao novo Papa, seria esta: o que é que não é cultura pop na Praça de S. Pedro repleta de fiéis que nem o cocuruto do Santo Padre conseguem avistar, nos trajes inutilmente faustosos, nos rituais simbólicos e desligados de significado concreto e imediato, na histeria provocada por uma pessoa (repito, como se fosse o João Malheiros, uma pessoa!) que se crê estar acima de todo o rebanho?

2. Talvez por João Paulo II ter sido Papa durante toda a minha vida, não sei se me irei habituar ao novo Sumo Pontífice. Para já, não gosto do nome. Parece nome de pesticida.

«Contra o míldio e o papão, Bento XVI na sua plantação!»

Boa (e blasfema) semana!

Pensamento fugaz e injusto

Os dentistas são os trolhas da medicina.

Quando os ídolos procriam e são felizes

Uma gaja até se emociona.





Obrigada, Célia, pelo link!...

Acrescento posterior: não sei o que se passou, mas as imagens deixaram de aparecer. Tentei repôr pelo menos duas delas, vamos lá a ver o que acontece...

Nunca é tarde para descobrir... Ani

Ani DiFranco é nome que me habituei a ler, associado às artes do songwriting, mas no qual nunca tinha pousado os ouvidos, até este "Knuckle Down", lançado há pouco tempo pela Righteous Babe, editora fundada pela própria norte-americana, por causa «do cheiro das tintas», como diria o meu pai. Ani é, verdadeiramente, uma artista independente, e essa liberdade sente-se, cheira-se neste disco (com produção do meu mui estimado Joe Henry), mas também no facto de, aos 35 anos, a moça contar já com esta catrefada de discos. É o que dá não ter de prestar contas a ninguém.

Em "Knuckle Down", há guitarras acústicas e uma voz que começa a conquistar-me, mas também uma variedade curiosa de ambientes e - algo por que me pelo sempre - letras muito apetitosas. "Seeing Eye Dog" tem uma passagem que me deixou logo de orelhas em pé.

"With that winning combination of loyal and kind
Your eyes like wells to the water of your mind

I want to take a long, cool drink from your bucket
To every thought I could think now, I say fuck it"

Além disto tudo, Ani DiFranco tomou como protegido o genial Andrew Bird, cujo último disco, "The Mysterious Production of Eggs", me tem alegrado os primeiros meses de 2005. Parece-me portanto que não é tarde para perceber que gosto da Ani.

Ainda (e sempre), a panca

Pode estar a ser um ano estrambólico em termos profissionais, de organização de tempo, de saborear as coisas. Sinto tudo a passar-me ao lado - por uma nesga, uma tangente bem tirada, mas sinto. Seja como for, como não pode correr tudo mal, lá para as bandas do Porto continua a haver motivos para delírios antecipados.

Dia 10, ou seja, já no próximo Domingo, Elísio Donas, Nuno Prata, Peixe e Kinörm, aka os Ornatos sem Manel, tocam as músicas da banda-sonora d' "Os Amigos de Gaspar" e outras composições de Jorge Constante Pereira e João Lóio.

"Uma Amizade Assim", chama-se o espectáculo, e não me conseguiria lembrar de um nome mais perfeito para homenagear este disco do Sérgio Godinho, que encontrei em saldos, certa vez, por cinco euros.



Ah, o Manel não canta... pelos melhores motivos: será o grupo Meninos Cantores da Trofa a assegurar esse importante papel!

Mas quem quiser vê-lo, e ouvi-lo, dentro em breve, pode sempre ir ao Hard Club a 29 deste mês. Temos Supernada, outra vez, com a vantagem de o Nuno Prata abrir o concerto. Ou seja, o Prata «que é ouro» com guitarra e o Manel, que é o Manel, sem ela. Parece-me bem.

Aproveito para desabafar que me irritam as pessoas que dizem não gostar de Pluto, porque «Ornatos era melhor». Não gostar tudo bem, achar inferior na boa, agora o que me deixa fora de mim é que, quando pergunto: «Ah sim, então gostas de Ornatos? Viste-os naquela ocasião, e na outra, e ainda naqueloutra?», a resposta é invariavelmente: «Eeer... eu nunca vi os Ornatos ao vivo».

Sinto-me tentada a juntar-me ao meu colega Paulo Rico e citar...

Não faças
Deixa que aconteça
Agarra no momento para que não desapareça

Mediocridade

Muitas vezes lemos artigos sobre como a junção, no mesmo espaço, físico e/ou temporal, de mentes particularmente brilhantes e com afinidades evidentes dá resultados notáveis. Na música, os exemplos dos Beatles ou dos Rolling Stones serão, talvez, os mais falados. Recordo-me também, e por uma questão de proximidade pessoal, dos Faith No More, um exemplo delicioso porque, a essa fórmula de «génio mais génio dá genial», a banda de San Fran acrescentava a variante «odiamo-nos uns aos outros mas assim é que isto funciona».

Poucas vezes se fala, no entanto, na soma de várias mediocridades. Na música, o resultado pode não ser só mau; péssimo é, também, uma possibilidade, mas o que mais me diverte são aquelas bandas de virtuosos sem sentido de auto-crítica, autores de música que, se forem sinceros, reconhecerão que nem a si mesmos interessa, e se intrigam depois sobre as razões do seu fraco sucesso. Más ideias e falta de humor é, assim de repente, a pior combinação que consigo imaginar para um "casamento" artístico.

Mas vem tudo isto a propósito de algo que vi, na semana passada, de relance na televisão. Um resuminho da nova Quinta das Celebridades. Já nem vou questionar que celebridades são aquelas que, em 90% dos casos, nunca vi mais gordas, nem mais magras, com mais ou menos silicone. A questão é: como é possível reunir tanta mediocridade e falta de interesse num só sítio? Ou será que estas coisas são contagiosas e os mais broncos acabam por influenciar os restantes?

Sem paternalismos nem mania da superioridade, juro que me deixam a pensar: coitados dos bichos. E eu, como sabem, até gosto de ver má televisão.

Essencial

Ouvir os Shivaree em 2005. Não, eles não morreram, e estão até bem melhor de saúde (criativa) que em "Goodnight Moon". Props para o Tarantino: a escolha do dito êxito para o genérico final do "Kill Bill 2" salvou a banda do esquecimento. "Who's Got Trouble" é belíssimo e tem a Ambrosia Parsley a cantar a letra que se segue. Basta para ser um dos discos do ano na casa do sofá.

I'm lost in a dream
Where my love supreme
Can't find me
Like I care
By chance to undermine
My fantasy divine
It's mystery that binds me there
I'm
Looking for a moonbeam to get lost in
Everything will be beautiful and bright
Cause things come out at night
They're ugly
And some of them bite
So I'm getting lost in a dream

I'm looking for a rainbow to fly over
To a place where angels draw their bows
It's danger heaven knows
To wager
My x's and o's
That we could get lost in a dream

I'm lost in a dream
Sweet and double cream
I know
It sounds unfair
But love's a compromise
And I don't think it wise
For one to be so well aware

I'm
Looking for a melody to hold me
Waiting for the orchestra to play
And if you ever stray
Okay
I'm happy to stay
Alone ever lost in a dream

I'm looking for some sunshine and some clover
And a cloud to rest my head upon
Can't put my finger on
Just when
My baby got gone
Because I
Was too lost
In a dream

Tudo me enjoa, tudo me irrita (II)

2. Portas e casacos

Qualquer pessoa que viva deste lado do sistema solar sabe que sair de casa com sacos, malas e/ou chaves na mão não é pêra doce. Os atropelos, as mãos trilhadas e o tempo perdido enquanto se tenta desesperadamente fechar a porta e chamar o elevador são constantes na vida ocidental. Ora, esta faceta do quotidiano é surpreendentemente fácil, na sua representação televisiva. As portas parecem abrir-se como que por magia ou empatia com o seu dono (nunca se vê ninguém à procura das chaves, por exemplo), e os ladrões são coisa reservada apenas às séries de detectives, pois, em todas as outras produções, as portas ficam muitas vezes no trinco, quando não encostadas. Poupar electricidade é outra coisa que não passa pela cabeça das personagens, para quem deixar a luz acesa quando se vai à rua é coisa do senso comum.

A situação agrava-se quando - e ainda outro dia vi isto - além de conseguirem fechar a porta e pensar ao mesmo tempo, os actores ainda cometem a proeza de enfiar o casaco com a ajuda de apenas um braço. Acho que a classificação «ficção» devia aparecer bem explícita nestes casos.

A única excepção a este tratamento fantasioso do quotidiano, vertente sair e entrar de casa, reside muito provavelmente no brilhante "Seinfeld". Basta lembrar a forma como Kramer desliza pela casa de Jerry adentro para percebermos que eles sim, compreendem os perigos das portas abertas e consequente promiscuidade com o território dos vizinhos.

Tudo me enjoa, tudo me irrita

Há coisas que tenho vindo a observar em vários filmes e séries e tentarei apresentar, de seguida, de forma sistematizada. São fenómenos que ora me enervam, ora me intrigam... Vejam se concordam.

1. Comes e bebes

Nos filmes, ninguém come como as pessoas normais. A situação agrava-se nas novelas e seriados. As personagens vão ao café, dão uma trinca no bolo ou um gole no sumo e está feita a festa. Vão-se embora (muitas vezes sem pagar) e nem olham para trás, com um último esgar de gula ou arrependimento pelo desperdício que acabam de protagonizar. Isto a mim irrita-me. Não querem, dêem-me. Mesmo que seja de plástico, é comida deitada fora, o que a mim me abre especialmente o apetite, quando estou em casa com a despensa quase vazia. Muito comuns são também os pequenos-almoços faustosos, em casas invariavelmente arejadas e modernas. Na televisão, ninguém toma uma meia de leite ou come um pãozinho com queijo; há sumos de frutos distantes e tropicais, dispostos sobre paninhos coloridos e ladeados por pastelaria fina e outros acepipes de complicada identificação. Imagino que seja, esta mania, herdada das novelas brasileiras, que durante anos nos moldaram os padrões televisivos, e onde os actores se pavoneiam com frequência frente a mesas suculentas e nutritivas. Não sei como é a vida dos ricos em Portugal, mas pessoalmente não conheço ninguém que, em casa, passe mais de cinco minutos a tragar a primeira refeição do dia.

Uma última nota para as ficções juvenis onde estudantes do secundário se alimentam a suminhos, e, em noite de desvario total, lá afogam as mágoas com uma bebedeira patrocinada por uma qualquer cerveja sem álcool.

(continua)

Pluto World Tour

[Depois do concerto de ontem (25 de Março) na Aula Magna, é apenas da mais elementar justiça que repesque este tópico e vos instigue a irem ver os Pluto, se eles forem passear para as vossas bandas. Há castigo (sei lá, mais uma dissertação sobre malas, por exemplo) se não acatarem a minha... hum, sugestão.]

RIOT



(foto cortesia do senhor AJRSA)

Lamechas

Já desde os meus tempos de aficionada do "Dempsey & Makepeace" (obrigava a minha mãe a inventar justificações de falta para poder ir para casa ver o "Agora Escolha", isto na quarta classe) que não me emocionava tanto com o destino de uma parelha romântica na tê vê. E eu que, a princípio, nem gostava da série...

(SPOILER para quem ainda não chegou ao fim dos episódios do "The Office")

New look

Estava um pouco cansada do antigo visual aqui do tasco e decidi mudar o template, ou lá como é que se diz. Claro que fiz burrada e fiquei sem o boneco do sofá, e o que é pior, sem os vossos comentários!... João, Marla, Nuno, Mysti e Sandra, peço desculpa. Vamos começar de novo?...

Posso parar quando eu quiser

Tenho um problema com malas. O problema é não poder comprar todas as que gostava de ter. Quem me conhece sabe que nem sou gaja de grandes gastos; passam-se semanas sem que compre alguma coisa «para mim», isto se ignorarmos os comes e bebes e as pechinchas da loja dos 300. Mas as malas deixam-me um pouquito descontrolada. Estive a reflectir sobre possíveis razões para que isso aconteça...

Em primeiro lugar, e como diz a CM, da Laranja Amarga, as malas são um dos poucos produtos-para-gaja que é possível comprar sem complexos. Não há o perigo de nos ficarem apertadas, de não haver o nosso número, de nos caírem mal. Uma mala materializa o utópico ideal do one size fits all, extendível apenas, nestes domínios do shopping, aos sapatos (e depende do pé!), chapéus (que muitos não vêem ainda como acessório com direito à vida) e agasalhos que, agora que chegou o Verão, já não entram na equação.

Assim sendo, para comprar uma mala é necessário que se reúna um número reduzido e alcançável de factores: a cor, o formato, o tamanho agradarem-nos. E a partir daí não precisamos de nos preocupar com mais nada, excepto o preço, claro, e ele há lojas cujas malas eu adoro e onde nunca comprei uma que fosse, para a amostra.

Depois, e isto parece-me importantíssimo, uma mala configura uma promessa. Se olho para uma mala espaçosa, com boa arrumação, com cara de me ir dar jeito todos os dias da semana and then some more, acredito que é nela que reside a solução para o caos do meu quotidiano. Se a comprar, vou ter aquilo de que preciso e não consigo arranjar: espaço, arrumação, ordem, tempo (por não mais ter de pensar onde enfiei as coisas, por exemplo; uma mala perfeita, esse nadir das gajas, é aquela onde tudo se guarda e encontra com facilidade, evitando horas de procura e frustração).

Sinto o mesmo com as caixas de plástico das lojas dos chineses; só por passar a ter onde arrumar a tralha, acho logo que a minha vida vai ser mais descansada e relaxada.

Penso que é legítimo concluir, pois, que uma mala, ou a mala (perfeita, aquela que nos tira o desejo de conhecer outras malas e nos conduzirá à monogamia de acessórios) é uma ilusão. E como tal esvai-se sem aviso prévio.

Antes de perder o multibanco apaixonei-me por uma mala que vi à venda perto de minha casa. Não comprei e a primeira coisa que pensei quando dei pela falta do cartão foi que me tinham roubado o dinheiro todo, antes mesmo de ter podido comprar a maleta (tão jeitosa, cor tão boa, e os CDs e livros a caberem todos lá, tão ajeitadinhos... Quase podia prescindir da renda e ir viver para dentro da mala).

Serve isto para apelar à compra, não por impulso, mas por instinto, e para tentar explicar ao meu gajo a profusão de malas e sacos pendurados na minha cama (mal ele sabe que dentro de muitos deles há outros, progressivamente mais pequenos, ao bom jeito das matrioskas russas). Não é uma questão de vaidade, nem de futilidade, antes uma crença sincera numa vida melhor.

Porque não?

Diz-que Moby, de seu verdadeiro nome Richard Melville Hall, escolheu o nome artístico com base na alcunha herdada do tri-tio avô (isto existe?), Herman Melville, o autor de "Moby Dick" (há pouco tempo li um livro de uma escritora espanhola, chamado "A Louca da Casa", em que ela discorre com fluência sobre as paranóias e os hábitos dos profissionais da sua classe. Fiquei a saber que, aquando da primeira edição, o "Moby Dick" vendeu tanto como um disco dos Plástica e que o homem ensandeceu à conta disso).

Mas dizia: o Moby chama-se Moby porque o seu remoto antepassado escreveu o Moby Dick. Pergunta - porque é que não o alcunharam de Dick?

Será que ele nos está a contar a história toda?...

Pesadelos e pequeno-almoço ao domicílio

Ontem tive medo de ir ver a ante-estreia do segundo "The Ring". Bem, não foi só medo: a coisa começava às 23h45 e eu hoje tinha de acordar cedo. Mas acabei por ter sonhos tão amedrontadores como a saga da menina Samara. Permitam-em que partilhe. No primeiro, eu tinha conhecimento, a bordo do já mítico 42, que tinha havido um massacre em minha casa. No meu prédio. Tudo morto e destruído, e eu só me safara porque não estava em casa (yeah!). Fiquei com algum medo que julgassem que fora eu a autora do saque e da matança, já que geralmente eu e as minhas companheiras de casa somos bodes (ou cabras) expiatórias de tudo quanto corre menos bem entre Alcântara e Ajuda. Acabei por saber que, afinal, o massacre não fora ali, mas numa das (várias) casas onde já vivi. Fiquei aflita, acordei. Estava a minha room mate a chegar a casa da ante-estreia.

Voltei a adormecer e sonhei que estava em casa, regressada de um trabalho nocturno, prestes a deitar-me. Tocam à campainha (um toque muito musical e roto, por acaso). Do quarto da minha mate M. Wee sai uma nova personagem, que ora era um colega meu de trabalho, ora um colega de aulas. Ele acha que não devemos abrir a porta: «Hoje em dia é perigoso, por causa dos massacres», concordo eu, como se estivesse a falar do tempo frio ou das macacadas do Santana. No entanto abrimos. Eram dois representantes de um novo serviço de pequeno-almoço ao domicílio: traziam catálogo e nós escolhíamos o nosso prato favorito. Eles encarregavam-se de confeccioná-lo, em nossa casa. Perguntei qual a solução mais rápida, a moça confessou que não havia nenhum que demorasse menos de 15 minutos a fazer.

Cada prato tinha um nome, e ela deu-me três sugestões:

«Tem o 'Vamos Ver o Sol, Ver o Mundo Morrer', o 'O Filho Deita-o pela Boca, Deixa o Puto Crescer'...» e uma terceira, que não me lembro, mas era, tal como as outras, parte integrante das letras dos Pluto.

Escolhi a primeira, anunciando contente «É do 'Bem-Vindo a Ti'!...». Mas depois arrependi-me e cancelei o pedido, dizendo alarmada: «Esse não, esse não, que tem peixe!».

Terei pirado de vez?... (pergunta de retórica, eu sei).

Bom dia!

Atchim

Aproveitando o embalo da grande, muito grande, Laranja Amarga, deixo os meus dois tostões sobre a questão da venda de medicamentos sem receita fora das farmácias, ou seja, sobre aquela que é, na prática, a primeira medida posta em cima da mesa pelo nosso novo primeiro, José Sócrates.

Parece-me uma boa ideia e fartei-me de rir com um dos argumentos esgrimidos por quem não quer perder o tacho (do exclusivo da venda) e, como tal, se opõe à mudança. Dizem eles que, nos países onde esta medida foi implementada, aumentaram os casos de intoxicação medicamentosa. Sinceramente, se alguém se quer matar com Trifene ou pedrar com Aspegic... a meu ver, merece morrer mesmo. Não se pode ser tão ridículo.

Sinal dos tempos

Ontem o meu Avô fez anos. Não sei ao certo se 89 ou 90; lembro-me apenas que é um jovem ao lado da minha Avó, que este Verão completa 94 anos. Liguei ao ancião para lhe dar os parabéns. Respondeu-me, com a sua voz que o telefone sempre rejuvenesce, que estava quase a chover (em Santo Ovídio), que a minha Avó ainda estava no café, e que estava a comer broa. Agradeceu os votos de parabéns mas passado pouquíssimo tempo despachou-me. «Estimei ouvir-te, mas agora tenho de ir, a 'Caboucla' já está a começar».

Indigência

Perdi o cartão do multibanco. Sempre me interroguei como seria sofrer um revés destes. Já me gamaram o telemóvel, e dessa vez foram logo duas curiosidades satisfeitas de uma só vez: fiquei a saber como é ser assaltada, e como é viver, ainda que apenas temporariamente, sem telemóvel.

Agora o multibanco. Sempre fui rapariga de fracas posses, e mesmo tendo a impressão que não compro muita coisa, o dinheiro passa a correr na minha conta. Ontem, quando dei pela falta do multibanco, tratei logo de o cancelar. O senhor da «caixa directa» fez questão de me avisar que esta era uma operação irreversível, ou seja, depois de cancelado, o cartão fica inutilizado, mesmo que o encontremos (até parece que me conhece!). Fiquei então com cerca de 7€ na carteira. Obviamente (mas até podia nem ser assim tão óbvio) tenho pessoas muito próximas que desde logo se prontificaram a emprestar-me dinheiro, e que até mo davam se fosse preciso, estou em crer. Mas enquanto me dirigia à CGD com a caderneta (última actualização: tinha 26 contos, no começo de 2000), para verificar se alguém me tinha roubado dinheiro nos entretantos, tentei pensar em como será andar por este mundo efectivamente sem dinheiro. Olhar para a montra da loja, para a banca de jornais, para a fachada de um restaurante e pensar: não, ali não posso ir, como um cão à porta de um qualquer estabelecimento.

Não me gamaram dinheiro desde que perdi o cartão, acabou por dizer-me a caderneta, e no caminho para casa comprei dois pães de tamanho médio por 50 cêntimos, para o lanche. Às vezes, faz bem relativizar as coisas (e, já agora, ver como a comida é inflacionada em tudo o que é café).

Pensamento do dia

«Quero deixar claro tudo o que é de mim
Só depois de estar em Paz eu posso dar»

Amado

Faz de conta que hoje é Dia da Música...

"O sertanejo trepou no carrossel, deu corda na pianola e começou a música de uma valsa antiga. O rosto sombrio de Volta Seca se abria num sorriso. Espiava a pianola, espiava os meninos envoltos em alegria. Escutavam religiosamente aquela música que saía do bojo do carrossel na magia da noite da cidade da Bahía só para os ouvidos aventureiros e pobres dos Capitães da Areia.(...) Então a luz da lua se estendeu sobre todos, as estrelas brilhavam ainda mais no céu, o mar ficou de todo manso (talvez que Yemanjá tivesse vindo também ouvir a música) e a cidade era como que um grande carrossel onde giravam em invisíveis cavalos os Capitães da Areia. Nesse momento de música eles sentiram-se donos da cidade. E amaram-se uns aos outros, se sentiram irmãos porque eram todos eles sem carinho e sem conforto e agora tinham o carinho e conforto da música."

Gajas

Começo por pedir desculpa a quem tenha vindo ao engano, por causa ao título... aliciante do post. Hoje, Dia Internacional da Mulher, presto vassalagem a duas (ou três, ou quatro... nunca escrevo o que planeio) grandes senhoras, que me inspiram durante o resto do ano, artisticamente falando.

A diva ruiva da country, cantora de voz portentíssima e crenças inabaláveis, deliciosa conversadora e autora de um dos meus discos favoritos, "Blacklisted". E, já agora, a prova de que, muitas vezes e felizmente!, gostamos tanto das pessoas enquanto músicos como pela sua condição... de humanos. É ler esta página inicial, rústica como só uma página feita por alguém que ainda usa a máquina de escrever podia ser, e tentar não simpatizar com a senhora. Se não resultar, escutem a música ou vejam as fotos. Neko Case.



Mais discreta mas consideravelmente perturbante é Nina Nastasia, trovadora nova-iorquina cujos discos nos deixam com a impressão de estarmos a ler um diário negro de alguém que, na maior parte das vezes, se limita a anotar impressões, contar as histórias, sem lhes acrescentar aprovações ou rejeições... e porque é que me voltei a lembrar d' "O Estrangeiro", de Camus, que li outro dia? A Nina vem a Portugal no próximo dia 24 de Abril, para um concerto no IMAN, «ante-câmara» do Festival Tímpano, em Vila Nova de Famalicão. Vai tocar no café-concerto da Casa das Artes daquela cidade. Não sei se vou poder ir, mas parece-me muito sugestivo. Ask your coffee black...



Podia aqui falar de mais, muitas mais mulheres que, musicalmente, me fazem mais feliz (Mirah, Shannon Wright, Laura Veirs são as primeiras que me vêm à memória... Manuela Azevedo, dentro de portas, também me fascina). Mas vou aproveitar as últimas linhas para mandar beijos invisíveis a todas as minhas amigas, à minha mãe, à minha avó, e imagine-se, até à minha irmã. Válidos para todo o ano.

Valha-te Deus

Em pleno século XXI - como lembra o meu colega PR - começamos o dia de trabalho a ler notícias deste calibre. Um padre de Lisboa avisa, com um anúncio no jornal que, diz a RTP, lhe terá custado 1000 euros, que não dá comunhão a todos aqueles que recorrerem ao aborto, defenderem a eutanásia e - entre outros pecados capitalíssimos - tomarem contraceptivos. Essas pessoas, defende o padre Nuno Serras Pereira, advogam, contribuem ou promovem a morte de seres humanos inocentes. Aceitar a actual lei em vigor sobre o aborto - uma das mais punitivas da Europa, não sei se ele sabe - também dá direito a castigo. Benzei-vos.

Tomem lá

As minhas vizinhas são nojentas e merecem-me menos respeito que uma barata à porta do prédio, numa noite abafada de Verão (acho eu; já não sinto calor há tanto tempo que não sei se reconheceria o Verão, se ele começasse amanhã). Voltando às velhas: fazem-me, a mim e às minhas pacatas, quando não ausentes, companheiras de casa, a vida negra. Insultam-nos nas reuniões de condomínio, às quais não podemos comparecer, culpam-nos de todas as avarias, desde o elevador com o qual não sabemos funcionar por sermos «da província», às retretes que se entopem (curiosamente, só no andar delas, e não no nosso...). Vêem água negra e cenouras a sair dos canos (ácidos ou medicamentos incompatíveis, aceitam-se apostas), acham que o facto de sermos «as únicas menstruadas» do prédio (peço desculpa pelo palavreado escatológico) nos torna suspeitas primeiras e solitárias de todos os males da canalização do Giestal. Isto nas reuniões às quais não comparecemos, repito, porque frente a frente, ou nos ignoram ou são altamente gentis (e cínicas), chamando-nos «querida» e mimos afins.

Antigamente ainda havia os romenos do andar de cima para dividir a culpa ficcional do mal do mundo. Agora que eles se mudaram, restamos nós. Espero que famílias negras, ciganas ou de qualquer outra «minoria» étnica não venham, nunca, a viver no nosso prédio, ou sobre elas cairão todas as acusações, no tribunal sumário e privado das mulherzinhas da cidade, bem mais conservadoras, injustas e cruéis que muito boa gente na província.

Resumindo, o que elas querem sei eu, e por isso lhes dedico uma grande música de uma banda que adorava ver ao vivo em Portugal.

Senhores e senhoras, 'Coin-Operated Boy', dos Dresden Dolls!...

"Coin operated boy
Sitting on the shelf he is just a toy
But I turn him on and he comes to life
Automatic joy
That is why I want a coin operated boy

Made of plastic and elastic
He is rugged and long-lasting
Who could ever ever ask for more
Love without complications galore
Many shapes and weights to choose from
I will never leave my bedroom
I will never cry at night again
Wrap my arms around him and pretend....

Coin operated boy
All the other real ones that I destroy
Cannot hold a candle to my new boy and I'll
Never let him go and I'll never be alone
Not with my coin operated boy......

This bridge was written to make you feel smittener
With my sad picture of girl getting bitterer
Can you extract me from my plastic fantasy
I didnt think so but im still convinceable
Will you persist even after I bet you
A billion dollars that I'll never love you
Will you persist even after I kiss you
Goodbye for the last time
Will you keep on trying to prove it?
I'm dying to lose it...
I want it
I want you
I want a coin operated boy

And if i had a star to wish on
For my life I can't imagine
Any flesh and blood could be his match
I can even take him in the bath

Coin operated boy
He may not be real experienced with girls
But I know he feels like a boy should feel
Isn't that the point that is why I want a
Coin operated boy
With his pretty coin operated voice
Saying that he loves me that he's thinking of me
Straight and to the point
That is why I want
a coin operated boy"

Pluto & Prata, Lda.

O meu colega e amigo Paulo Rico desencaminhou-me; disse-me que devia escrever qualquer coisa, aqui neste tasco, sobre as minhas mais recentes aventuras de fim-de-semana, envolvendo cães de BD e metais muito preciosos. E como eu sou bem mandada...

Na semana das eleições, fui ao Porto ver Nuno Prata e, no dia seguinte, os Pluto a um novo bar da Invicta, bem ao fundinho da Rua da Alegria. Chama-se UpTown e deve levar tanta gente como a minha casa (o que me dá uma secreta esperança de, um dia, conseguir organizar um espectáculo no meu 4º direito. Adiante).

Na Sexta, saí do UpTown com um sorriso no rosto. O Nuno Prata mais seguro do que nunca, a apresentar, com a inspiração e o sossego necessários, aquelas músicas que, agora como sempre, quero ouvir em CD. Sim, o sonho tornou-se realidade, e se tudo correr bem, ainda este ano temos festa. Peixe e Kinörm, nomes que dispensam apresentação junto dos fãs de Ornatos e afins, juntaram-se ao concerto, nas últimas cinco músicas. Flashbackes aparte, foi um grande momento. Nunca mais o 'Guarda Bem O Teu Tesouro' me soará da mesma maneira!... E a alegria estampada na cara dos três músicos, o Kinörm a cantar as letras, o Peixe a brilhar como ele só, são imagens que acalentarei durante muito tempo.

No dia seguinte, o motim previsível. Pôr os Pluto a tocar num bar daquele não-tamanho equivale a meter o Rossio na Rua da Betesga, ou lá como é que se diz. À quarta música já não havia alinhamento (alguém o roubou); o microfone tinha o suporte fora do palco; a risota era pegada entre músicos e assistência... Para mais tarde recordar? As partes cantadas em uníssono pela assistência, a banda retida em palco no final do concerto e obrigada a repetir o 'Entre Nós', um 'Algo Teu' interpretado (dedicado?) pelo público, para a banda. Words cannot describe...

Esta Sexta-feira, fui conhecer o Cais da Oficina, um novo bar do... Montijo, que me pareceu aprazível qb para concertos rock. Perto de Lisboa e tal, estava cheio para receber mais um bom concerto (apesar das queixas de várias pessoas, que não conseguiram discernir com rigor os sons vindos do palco...). A sequência 'Convite-Prisão-Só Mais Um Começo' arrasou, e quando o Manuel Cruz larga a guitarra para atacar, quase literalmente, o palco e o público (ver a invariavelmente explosiva 'Lição de Adição' ou os inéditos lindivinais 'Não Há Quadrado Que Não Role' e 'Eu Podia'), é o fim do mundo. Não que não gostemos de te ouvir a tocar, Manel, mas quando estás solto, despertas o pior - ou será o melhor? - que há em cada um dos fãs. Bem, mas para isso há os Supernada...

O momento que gostava de ter fotografado: o final da 'Prisão', o sorriso e o abraço entre as duas guitarras, o calor («que é puro, que é bom, só acontece quando nada é claro...»).

Não sei se era isto que querias, Rico. Mas é isto que me aquece a alma.

Cheers!...

PS - Só o alinhamento podia mudar um bocadinho... mas suponho que a banda tenha mais que fazer do que pensar nos fãs que correm o país para os ver em repeat mode, eh eh!

Enganei-me

Afinal, gosto do "Mala Educación".



Para desfazer este e outros equívocos, ou simplesmente ver filmes, bons filmes, pela módica quantia de 2,5€, há um ciclo de cinema vintage de 2004 no Cinema Ávila, em Lisboa, até ao final de Março.

Divirtam-se...


Acrescento: o Público tem aqui a lista completa de películas e horários.

Y viva la España

Não assisti à cerimónia de entrega dos Óscares de Hollywood, mas irritam-me certas fórmulas simplistas e "dissolventes" aplicadas por quem decide as coisas... como se os «originais» ferissem muitas sensibilidades, e se escolha assim presentear os espectadores com versões mais básicas, mais inócuas, mais «populares», e isto no pior sentido.

Adorei o filme "Motorcycle Diaries", e na ressaca dessa minha adoração, fui a correr comprar a banda-sonora. Numa altura em que compro poucos discos - apesar de ouvir cada vez mais - isto é significativo. E mais significativo ainda é que, ao contrário do que muitas vezes sucede com as bandas-sonoras, esta caiu-me no goto sem necessidade de ter imagens a acompanhar as músicas... ou, se calhar, essas imagens estavam já lá, guardadas em mim, e são facilmente accionáveis pelo poder da música.

Ontem, nos Óscares, o valor da banda-sonora de "Motorcyle Diaries" foi reconhecido, com uma interpretação de "Al Otro Lado el Río", ao vivo do famoso Kodak Theatre. A música mereceu, também, o prémio de Melhor Canção. Há temas de que gosto mais, no disco, mas não é isso que está em causa... antes que, a interpretar a canção, estiveram... Santana (talvez por ter nascido no México?) e Antonio Banderas.

Antonio Banderas? Porquê?

Não só não é cantor, como não entra, no papel de actor, no filme.

Porque o terão escolhido, então? Fico com a ideia que, para a Academia, um actor espanhol, desde que ultra-conhecido (e Banderas é-o), é o ideal para dar voz a uma música em castelhano, de um filme realizado por um brasileiro, protagonizado por um mexicano, sobre um gajo nascido na Argentina.

Não sei se o castelhano é a pátria de todos os hispânicos do mundo, mas pessoalmente, confesso-me algo desgostosa com estas reduções ao denominador mínimo comum.

Será que se o tema dos Três Tristes Tigres para o filme português do ano passado, "Noite Escura", estivesse nomeado, iríamos ter a cantá-lo, em directo para todo o mundo, o Joaquim d'Almeida?

Me neither

Macacos me mordam se percebo esta histeria colectiva em redor do concerto dos U2 em Alvalade. OK, é uma banda que vai trazer a Portugal um considerável aparato pirotécnico; é uma banda que consegue a proeza de fazer o pleno das rádios, tocando nas assumidamente nostálgicas e nas pretendentes a radicais; é uma banda de que, como dizia a Mary-John há atrasado, toda a gente pode gostar sem surpreender, nem ofender, ninguém.

E, que isto fique claro, não escrevo estas linhas a pensar nos fãs de velha - ou nova - guarda, que esperam com emoção e expectativa o reencontro (ou o primeiro encontro, até) com a banda que lhes preenche os ouvidos, a alma, todas as medidas. Ou seja, isto não é para ti, Susaninha...

Mas confesso que me custa a perceber. Pessoas que vivem de costas voltadas para a música ficam eléctricas quando «um grande nome» (como eu detesto estas expressões) decide fazer a visita da praxe ao nosso quintal. Nem que tenham de desembolsar vinte notas de conto (sim, que piada tem dizer «10 notas de 10 euros»?), há que acorrer ao local do culto e prestar vassalagem, cruzando os dedos para que as músicas escolhidas e tocadas sejam aquelas que nos fazem companhia inabalável em qualquer estação de rádio, desde... desde sempre?

Não pretendo que todos estejam atentos à programação da ZdB, do Mercedes ou até da Aula Magna, e desejo muito sinceramente que o concerto de Alvalade não defraude as expectativas de ninguém. Mas para mim este fenómeno em redor dos bilhetes, da caixinha que a promotora gosta sempre de fazer, como se não lhe interessasse divulgar o seu próprio negócio, vai muito além da música. Além, ou ao lado. Até a minha irmã, que não compra discos, não saca canções da Net, não vai nunca a concertos, me pergunta se eu lhe posso arranjar bilhetes.

Será a esperança de aparecer numa qualquer revista social a falar mais alto? Ou a ideia de ver alguém que já apertou a mão ao Papa e respirou os mesmos micróbios que o Bush é assim tão excitante?




E a despropósito, dou razão ao Gonçalo Frota, do Blitz. Músicos como o Bernardo Sassetti nem o Fórum Lisboa conseguem encher...

Tirem Cristo da Cruz

Nasci em Gaia, mais precisamente na popular freguesia de Mafamude (experimentem dizer a alguém que é essa a vossa naturalidade, mesmo que seja mentira, e constatem a reacção). Vivo em Lisboa faz no Outono nove anos e pode-se dizer que já me habituei - que remédio! - e, heresia, até gosto. Depois de um atribulado primeiro ano em Benfica, mudei-de de armas e bagagens para a Ajuda, para ficar perto da faculdade onde estudava. A segunda mudança deu-se daí para a Boa Hora, uma localidade que é metade Ajuda, metade Alcântara, e conjura assim a metade velha, tacanha e rezingona com a metade jovem, aberta e borgueira daquela região.

Na Boa Hora, não há quem não proteste, por tudo e por nada. Parece um desporto. Procurei no Google por imagens da Boa Hora e apareceu-me isto:



Reconheço o sítio (é ao fundo da minha rua) mas não o mural, que entretanto deve ter sido apagado do mapa, e daquela parede... Mas dá para ter uma ideia do espírito da zona.

Hoje de manhã, e vocês sabem que quando eu falo em manhã, falo em antes das 07h00, reparei que as paragens da Boa Hora tinham novos atractivos. Folhas A4, impressas em casa, que alguém andou a colar, com o intuito de:

1) revoltar o povo contra a Carris («quem é que eles julgam que eles são? Transportes públicos? Transportes públicos grátis, já!! O povo não tem de pagar para trabalhar! A Carris não pode mandar no povo!»)

2) tirar Cristo da cruz. Esta prosa decorei mesmo, tinha de a partilhar, aqui, com a merecida precisão.

«Tirem Cristo da Cruz!

Ele não merece sofrer tantos anos!

Não o lamentem! Sigam-no e libertem-no!»

Anseio pelos próximos capítulos. Se um dia houver uma nova revolução em Portugal, ela vai começar na Ajuda, facção Boa Hora, tenho a certeza.

Boa semana!...

Porto, Rio, Barco

Ainda na ressaca da minha segunda visita ao Porto Rio, esse barco no Douro plantado e de música repleto, deixo-vos com uma pequena curiosidade, (literalmente) anexa ao assunto principal.

Ia eu com a minha room mate a atravessar a mini-ponte que liga o passeio à embarcação, quando reparo num daqueles barquinhos de pescadores, ao melhor género casca de noz, e no qual parecem caber duas pernas e dois remos, na melhor das hipóteses.

Regra geral, os donos dão a estes pequenos botes nomes que pedem protecção divina (santo isto, santo aqueloutro), por motivos que se adivinham e compreendem. Outros, baptizam o barco com o nome dos filhos, da mulher, da amante. Mas não, estas tabuazinhas de meia leca, fragilmente baloiçando na maré baixa, chamavam-se...

«MINI TITANIC»

Boa semana a todos!

E houve mesmo!

Os Supernada convenceram-me, entretiveram-me, deixaram-me a querer mais.

Pediram-me que contasse porquê num blog vizinho - vão lá dar uma olhadela e digam coisas... aqui ou acolá.

Boa semana!

A estreia dos Supernada

Amanhã há festa!

Espero...

Sonhos em 2005

Ontem sonhei com o José Castelo Branco. Rezo a Deus para que tenha sido a primeira e a última vez. Estava sentada num café do Monumental, onde estivera naquela noite, e na vida real, com o meu amigo do beautiful poses, quando reparo que o JCB se senta ao meu lado. Estava com um amigo a folhear um jornal e pôs-se a comentar uma notícia sobre... o Figo, de título supostamente espirituoso (era «Figo na boca», ou «na boca de Figo», qualquer coisa assim). Dizia que era um escândalo, que este país era isto e aqueloutro.

Da noite de hoje tenho memórias mais difusas. Mas sei que, microsegundos antes de acordar, estava a sonhar que lia (com muito interesse e curiosidade!) um anúncio que prometia o seguinte:

«Medicinal barato para sorver dias de trabalho»