Afinal 12 anos não é assim tanto tempo. Quando um conjunto de musiquitas nos consegue tirar as dores nas pernas, a moideira nos rins e a nuvem negra de cima da cabeça, então é porque, apesar de não ouvirmos os discos há anos, afinal ainda somos fãs.
Pela #41, Ants Marching, Two Step ou Tripping Billies estava lá amanhã outra vez. Louvados sejam.
Não sei o que diga ou sequer o que pense sobre a morte do Michael Jackson. As leituras são tantas (pessoais, apesar de nunca ter sido fã; culturais, históricas) mas dentro de mim a sensação que perdura desde ontem à noite é a de que morreu não uma pessoa, mas um ícone imaterial como a Coca-Cola ou o Pai Natal. É um dia triste, seja como for.
Ao tempo que não ouvia esta cantiga. E parece que vou ver o rapaz no próximo Domingo!
(Aposto que a Cibele e a Mary se lembram desta.)
E para todos os que perguntaram (obrigada NC), o Boa Noite e um Queijo passou as últimas três semanas a banhos na Grécia. Acabo de verificar isso mesmo pelo ofuscante bronzeado da Ana Martins, deslumbrante aqui mesmo à porta de casa. Dado que a mentora do «shou» aterrou, sã, salva e sem malas, em Lisboa há coisa de poucas horas, pode ser que para a semana já tenhamos musiquinha nova, para acompanhar com tostas.
É engraçado como as vozes mais ásperas e hostis podem ser aquelas de que menos facilmente nos cansamos. Há meses que ouço o Hamilton Leithauser (ah, nome de homem!) arranhar a garganta para berrar «Out of the darkness / And into the fire / I tell you I love you» e não há maneira de me fartar. Todo o santo dia, mais coisa menos coisa, o meu leitor de MP3 encalha aqui. E ainda acredito que este ano é que vai ser (o quê não sei, mas vai).
Tão, mas tão ao lado, que quase acerta no alvo (uma crítica ao Alligator alocada à ficha da banda na Wikipedia, que me chamou a atenção pelo 2/10 e que por curiosidade acabei por ler).
Já aqui tinha manifestado o meu pequenito ódio de estimação pelo programa Só Visto e sua nova timoneira, Marta Leite Castro.
As «entrevistas» que, de quando em vez, apanho por lá merecem, porém, uma palavrinha aparte.
Esta semana, a homenageada - porque «tributo» é uma palavra fraca para descrever a masturbação mútua que são aquelas conversas - era a Helena Laureano. Como actriz, a ex-Miss não parece ter palmarés muito ofuscante, mas mais importante do que isso é salientar a completa inutilidade de toda a «conversa».
Começou, como não podia deixar de ser, com aquela que é já a imagem de marca da MLC: a segurar nas mãozinhas da convidada, com olhinhos de Bambie, permanentemente comovida. A partir daí, foi sempre a descer, com «perguntas» como «és tão linda, como consegues manter-te assim tão linda?», «tu fazes auto-crítica?» ou «como é que consegues ser tão linda, linda?».
Não espero de um espaço daqueles que confronte os entrevistados com assertividade e perguntas desconfortáveis, mas tanta «manteiga» também mete nojo.
Pequeno pormenor: a MLC disse que, nas suas pesquisas, encontrou uma frase que descrevia a Helena Laureano como alguém que passara «de miss fotogenia a actriz de corpo inteiro», e partiu daí para mais um longo elogio à senhora.
Submetendo o nome da actriz no Google, essa é realmente a segunda ocorrência de «Helena Laureano» - no site «gaijas da tv». É bom ver que escolhemos as melhores fontes.
Bem sei que a minha reputação como espectadora não é das melhores: este blogue assenta, ou começou por assentar, precisamente na atracção fatal por programas abaixo de cão e o maravilhoso entretém que é ver séries, filmes ou anúncios especialmente maus (não medíocres nem assim-assim; maus-maus, só assim me consigo rir a bom rir e escrever aqui qualquer coisinha).
Mas mesmo eu, não parecendo, tenho limites, e a actual omnipresença do Cristiano Ronaldo & sus putanas nos telejornais portugueses causa-me náuseas. Que se fale ininterruptamente do raio da transferência (obscena - que números são aqueles?) é saturante; que a SIC e a RTP (a TVI já joga num campeonato aparte) dêem como segunda ou terceira «notícia» a «noite louca» que o repugnante mitra passou na companhia da Paris Hilton ou, 24 horas depois, com «uma loura e uma morena!», como anunciaram na RTP, com sorriso maroto e piscar de olho, entra noutro nível.
Não só todas as outras notícias do telejornal ficam feridas na sua seriedade por estas peças «divertidas», com musiquinha «jovem» de fundo e trocadilhos aos pontapés, como a pobreza de espírito nacional vem ao de cima. No fundo, o que se celebra? Que um português não só ganha rios de dinheiro como passa a noite com gajas, muitas gajas, algumas delas conhecidas na intimidade por três quartos da população do mesmo segmento que o CR7: bimbos e milionários. Se isto não é motivo para celebrar em pleno horário nobre, o que será?!
Há quem tenha ainda mais sorte que eu nas frases que ouve nos autocarros.
Go Mourinha!
Não sei muito bem por que razão os discos do John Vanderslice nunca tinham entrado, nem que fosse de esguelha, na minha vida. Mas com o novo Romanian Names, que aterrou literalmente na minha secretária, eis que a falha foi corrigida e pode dizer-se que agora não quero outra coisa. Se há canções que podem salvar um dia, a «Fetal Horses», «Tremble and Tear» e «Carina Constellation» podem muito bem ser as benfeitoras. Fãs de Shins, Elliott Smith ou Andrew Bird não vão daqui mal servidos.
Ando a fazer uma espécie de tratamento para o que pode, ou não, ser uma anomalia na coagulação do sangue. E não há vez que pense nisso sem me lembrar dos Wilco e da deixa «something in my veins / bloodier than blood», da música «A Shot In The Arm», uma das minhas favoritas deles.
Esta semana não tenho tido boleia para a estação de comboios, o que significa que convivo de perto com a inspiração (e a transpiração) dos passageiros do 729 e 750, duas das mais carismáticas carreiras da Carris.
Ontem ao fim da tarde, por exemplo, uns cachopos especialmente chungosos tentavam impressionar-se uns aos outros, emitindo comentários obscenos e arremessando piropos ordinários às moças que tiveram o infortúnio de sentar-se nas redondezas. Arrotar era outra das especialidades da triste pandilha. Gostei sobretudo desta pérola:
«Quando estás a comer a Deb'ra, olhas para a cara dela?»
Depois de algum debate, o inquirido concluiu que preferia «olhar para baixo», nem que isso implicasse confrontar-se com a visão do seu próprio órgão genital. «Prefiro ver uma pila do que a cara da Deb'ra», confessou, entre dois ou três grunhidos.
Já de manhã, escutei com agrado o incentivo ao consumo ligeirinho, nos ciganos do túnel de Algés.
«Vamos a despachar, que pode vir a polícia!», gritava uma das vendedoras, com voz de poucos amigos.
Se quem tem cu tem medo, quem tem medo compra um cão e quem não tem cão caça com gato, será que quem tem cu caça - ou pode ter de caçar - com gato?...
Quando os autocarros demoram o que hoje demoraram a chegar ao meu destino matinal (o trabalho), há tempo para conjurar estas inanidades - e muito mais.
Bem molinho - bom para quem não tem dentes, como diria a minha avó - foi o Queijo de ontem. Dá para ouvir, e derreter, aqui.
... uma semana livre? Começa - mais coisa menos coisa - hoje à noite.
Por enquanto, ao som disto - uma das poucas bandas que, nas actuações ao vivo no YouTube, valem tanto pelos bonecos como pelo som:
Linque esquisito porque o directo escangalha o blogue todo: Heads Will Roll, dos Yeah Yeah Yeahs
Com um beijinho (e um sorriso da Karen O) ali para o vizinho Kara Podre.
É injusto para as outras músicas, também elas bem boas, mas não deixa de ser óptimo sinal que, num segundo disco aguardado com alguma ansiedade, as duas primeiras canções impressionem de tal maneira que acabam por ser ouvidas em «repeat» algo doentio, antes que à terceira musiqueta se estenda a merecida oportunidade de brilhar.
Não é preciso ir mais longe do que a Coimbra para encontrar um dos discalhões do ano: "Only Time Will Tell", de Sean Riley and the Slowriders, tão melodiosos, intensos, aconchegantes e americanos como na estreia, com "Farewell". Estou maravilhada com a música que esta gente faz (o single ouve-se no myspace, o resto há-de rodar com pujança no Queijo das próximas semanas).
De um lado voam piadas machistas, homofóbicas e, regra geral, muito desinspiradas, vociferadas com uma postura de galo a querer ostentar a crista e ganhar estatuto numa capoeira de generosas dimensões. Do outro lado do armário, chegam conversas sem pudor sobre barrigas inchadas, quilos que se perdem (ou querem perder) nas pernas e um intrigante fascínio com a própria ignorância (o que poderá explicar que uma mulher adulta passe uns bons 10 minutos da sua vida a atirar para o ar a - pelos vistos, retórica - pergunta de: «Não podes escrever caucasiano, que ninguém sabe o que é! (pausa) O que é caucasiano?»).
A minha felicidade só ficará completa, porém, quando o peregrino conceito de «open space» se estender à casa de banho. Aí sim, poderemos viver em plena comunhão, como o conjunto de seres complementares e indissociáveis que realmente somos. Mas mesmo para isso talvez já não falte muito.
Por aqui o silêncio tem sido cortante, mas às terças-feiras - e nos outros dias da semana, graças à magia do podcast - é possível perceber que eu ainda mexo. Ou será magia de Ana Martins? Emissões mais recentes aqui.
