Contra a diferença, marchar marchar

Confesso-me apreciadora dos programas da família do «extreme make over»: pega-se num desgraçado ou numa desgraçada cujos espelhos em casa se devem ter partido há décadas e dá-se-lhes um aspecto mais ajeitadinho, aprazível ou consentâneo com a modernidade (os senhores de «mullets» à anos 80 são um clássico deste tipo de reality show, e nesse caso a minha tolerância é zero - cortar a eito e não olhar para trás!).

Geralmente o programa é tanto melhor quanto maior o orçamento e mais ajuizados os «consultores», ou seja, não vejo as edições portuguesas. E quase sempre fico na dúvida se, por muito bonito e sensato que seja o novo visual, a «cobaia» não acabará por voltar, por hábito, preguiça ou impossibilidade financeira, àquilo que era antes da transformação.

De qualquer maneira, há casos e casos - na semana passada apanhei a história de uma senhora de 36 anos, bastante bonita por sinal, que usava meias de rede com desenhos de aranhas e cabelo vermelho. O marido achou, talvez compreensivelmente, que ela já não tinha idade «para se vestir como uma adolescente» e mandou a brigada dos «conselheiros» lá a casa, para lhe darem umas luzes.

O resultado foi deprimente. A única coisa positiva, no meu condoído entender, foi arranjarem-lhe os dentes. De resto, foi penoso ver o visual completamente betinho que lhe arranjaram - nada contra, mas estava nos antípodas do que parecia ser a sua personalidade - e sobretudo a forma como a obrigaram a livrar-se de toda a quinquilharia de teor gótico que ela coleccionara ao longo dos anos. Eu não gostaria de ter estatuetas de gárgulas, morcegos e diabretes em casa, mas se gostasse reagiria com tiros de caçadeira à entrada no meu território de quem mas quisesse levar.


E se houvesse um marido que não gostasse da colecção de malas Chanel ou sapatos Louboutin da parceira? Será que aquela cambada de afectados também lhos iria lá a casa confiscar?

Às vezes tenho a sensação de que enquanto não formos todos iguais há gente que não dorme sossegada.