Enguiço

A semana passada não me correu de feição. E a culpa, agora que penso nisso, deve ter sido da vizinha - da velha sinistra que nunca abre a boca, e não da pobre Anne Martens - que me apanhou a sair de casa e proferiu a catastrófica sentença:

«Essa planta vai-lhe morrer aí».

Referia-se ela à bela palmeirinha que a Célia me deu e que - não acredites na velha, amiga - até tem deitado umas belas folhinhas novas, de um verde claro e promissor. Tentei explicar isso à velha.

«Ela vai-lhe morrer aí», continuou ela a insistir, ainda por cima nunca se esquecendo do mórbido reflexo - a planta não vai morrer, vai-ME morrer. Porque precisa de luz e ali não a tem. Lá desabafei que dentro de casa a gata me come tudo o que seja vegetal, mas a morte da planta foi a única perspectiva que a mulher avistou durante três lances de escadas. Cheguei a pensar empurrá-la para que chegasse mais depressa ao rés-do-chão e se calasse com o raio da lenga-lenga.

Este fim-de-semana marcou uma mudança de ares: no Sábado à noite encontrei um pedaço de Verão no quintal da Mary-John, que fica paredes meias com o meu, onde horas antes andara a apanhar limões com a Dona Conceição. «Eu até já lhos tinha dado mais cedo, menina, mas pensei: se calhar ela nem sabe o que são», explicou ela. Definitivamente, tenho de trabalhar no meu charme de «country girl».

Do próximo fim-de-semana não passa: tenho de ir fotografar as amendoeiras em flor que a Menina Alice também já topou em Monsanto.